El amigo del bar

 

         Después de tener un buen rato, la vista clavada en la copa de vino, el amigo del bar me contesta.

-Amigo, siempre hay que sentirse espíritu porque es la única fuerza y, usted bien lo sabe, que ha sido la forma de sostenerme. Desde el espíritu, se idealiza un destino, se lo saca de la sombra y al principio sólo son mensajes de misterio y ese mirar adentro para encontrar respuesta a lo incomprensible, es lo permitido al sentirse así. Y ese, digamos, andar por nuestras calles interiores, ese mirarse adentro, ese adentro siempre testigo que le pide mantenerse de pie como un actor y un protagonista de la cosmogonía personal al mismo tiempo es lo que hace no tener necesidad de mentirse. Eso es la vida, amigo, ese intento de perdurar en lo fugaz, ese arrojarse en la música, ese vuelo de un pájaro que lo hace por nosotros, un poema que se pasea por la memoria y que nunca se irá del todo hace que se vida creando, por ejemplo, dibujarse una isla donde nada acobarde. El arte siempre nos sienta bien. ¡Salud, por eso! 

 

         Invierno, llovizna leve, el bar, poca gente, afuera y adentro, el amigo compartiendo la hora y la copa de vino.

-No siempre es fácil despedir a un muerto porque ha dejado en los lugares comunes sus pasos y sus extravíos. Y él sigue ahí, en un aula, en una vereda, en este lugar, bajo el sol o la lluvia sin que lo borre la palabra muerte. Este mañana, me ponderaban lo buen maestro que era, cuánto lo respetaban. Por eso, no es fácil acostumbrarse a una ausencia, cuando el que se va se encarga de arder como esos leños que no se hacen cenizas. Eso era el maestro Heredia. ¡Salud por el amigo! 

 

         Domingo, el bar, el amigo y el vino, ese menudo escenario de las charlas.

-Ayer, le digo, viví dos emociones: el taller de escritura de los chicos y el aniversario de la desaparición de la prima.

         Toma un trago de vino, se le pega en el silencio con que busca qué decirme y conseguido el pensamiento, habla.

-¡Qué bueno que los chicos escriban, que vean esa forma de hacerse dueños de sus dichos y que después saquen sus escritos a tomar aire y se sientan felices descubriéndose. Y lo de Rosa Delia, me llevan a pensar en nos versos de Juan Gelman:”y ustedes miserables ocultan en sus cuartos su pálido final/refugian en las sombras sus cuerpos como burra sin leche.” Así es, amigo, la familia y usted están enteros y esos asesinos se embarran en sus mugres. Sienta: han puesto un tango. Gelman dice que el tango está entre nosotros. Es así, los chicos, que escriben, y usted tienen la lucidez de la poesía. Los asesinos se quedaron sin ella.

 

* Héctor Cabot nació un 24 de noviembre de 1944 en San Miguel de Tucumán. Héctor Arturo fue el nombre elegido por su padre, una complicación de salud, en ese día, hizo que el mismo, como promesa, le agregara el Juan de la Cruz, de donde surgió la vena poética, alimentada luego desde el lugar de los juegos con Marta, una chica adolescente que trabajaba en la casa de familia, quien le enseñó a leer antes de ir a la escuela, en un comedor, a la hora de la siesta tucumana, que fue el lugar para componer ficciones en las que enhebraba “voces de su historia personal sino la de su entorno, el más cercano, el socialmente histórico tanto el tangible como el más remoto” como bien lo dice la escritora Liliana Bellone.

 

Primaria en la escuela Alberdi, secundario en el Gymasium Universitario, docente de letras en el Instituto San Miguel.

 

Luego, el casamiento, el primer hijo. la radicación en Tartagal, siempre el norte como el lugar de las travesías de sus personajes. Carrera docente, profesor, rector de nivel medio y terciario, director de Educación Superior de  la Provincia de Salta. Cuatro hijos, una fallecida. Jubilación y su vocación primaria a pleno: SER ESCRITOR.

 

Publicó varios libros entre relatos, poemas y novelas. Ángeles, matacos y demás deudas, en 1991, es el primero en colaboración con sus hijos Pablo y Daniel. Luego siguieron: La grafía de los tártagos (poemas) en 1993; La flora y la fauna (nouvelle) en 1995; Traqueteo de la memoria (cuentos) en 1997; En el refugio de los sueños olvidados (novela distinguida en Salta con el segundo premio) El viaje de vuelta (novela galardonada con el primer premio en la provincia de Salta ) en 1999; Ya nada es ausencia (cuentos primer premio Clara Saravia Linares de Arias) en 1997, La soledad de la sangre (novela) en 2005: La canción de Trilce, (novela) en el 2007. Sus libros inéditos son El infinito revés de tiempo (poemas) Silenciosamente como aquí( cuentos), Las veredas (micros relatos) y se acaba de terminar una nueva novela sin nombre definido aún.

 

Figura en antologías como Poesía 94 en Temperley (Buenos Aires); Decir la primavera en Campeche (Méjico) y Antología de poesía y narrativa breve en Salta.

 

Tuvo premios en Salta capital y en Orán, Joaquín V. González, en Metán,  en Tucumán, en Temperley.